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Mostrando entradas de febrero, 2011
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Chega a noite e trae paz a unha vila en rebaixas. Acougan os axóuxeres do mercado e imos durmir os inmortais coa música deste día nas palabras. De tanto trasegar sentimentos e morriña vou poñer un bar que reparta versos. Teño morriñas dos días que van vir: desa primavera que se agocha debaixo do frío e da choiva, menos mal que teño este galpón. Chega a vida e trae a noite a unha vila en rebaixas. Os homes escuros e que ninguén pode ver, recuperan os cartóns dalgunha parte e fan un xergón para soñar un pouco. Teñen soños cativos, famélicos, daltónicos e torpes, soñan a tropezóns con todo o que lles falta, para non esquecelo. Soños de tetra-brick. A espátula rota do amencer vainos topar feridos, isolados como santos dunha relixión sen presente nin futuro. Chega a noite e trae un pequeno salouco salvaxe co que faremos un brinde existencial. Unha forma de dicir: somos definitivos e rotos, pezas dun xadrez que Deus pintou de moitas cores. E dígolle cousas á espalda do tempo, cousas q…

CLARA PÉREZ NO GALPÓN

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"En mis veinte años como profesor, me he encontrado con muchas excusas y muchos “excuseros” a la hora de entregar trabajos, deberes o libretas. Pero, sin duda alguna la más original es la que me contó un alumno de 1º de la E.S.O. cuando le pedí la libreta.
-Garrido, ¿podría darme su libreta?- dije yo.
-Con mucho gusto se la daría pero créame cuando le digo que tengo una buena razón para no tenerla. Estando yo muy concentrado el otro día haciendo los deberes, escribí mal una frase que,muy enfadada, comenzó a gritarme una larga lista de insultos, tras la cual se despegó de mi libreta y se fue con viento fresco. Al ver esto, todas las frases de la libreta se despegaron también muy indignadas y se marcharon. Ahora usted pensará que yo pude haber copiado la libreta de un compañero y entregarla pero no fueron solo las frases las que se marcharon, mi libreta se levantó quejándose de las malas condiciones a las que yo la había sometido y tomó también la puerta. Así que como comprenderá …

O SEGREDO ERA DURMIR

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Acaban de dicir pola radio que a xente que máis horas durme resulta máis atractiva. Resultados duns estudios realizados en Suecia, creo, e bla, bla, bla... xa sei que non é o mesmo que se o tiveran dito pola televisión, pero non me digan que non é unha noticia bomba. Se soubera isto a tempo a miña vida tería sido diferente. Ou polo menos a miña adolescencia. Mira que enterarme agora de que todo tiña amaño cunha pastilliña polas noites. Eu, que botei mil mexunxes pola faciana por culpa dun acné que me dixeron que era acné xuvenil e mira ti que me durou ata que me sairon canas. Eu, que tomei pílulas e càpsulas para o acné de tódalas formas e cores, que cheguei a pensar que estaban a experimentar conmigo. E resulta que todo tiña arranxo durmindo oito horas ao día. Oito. Non durmin eu oito horas seguidas nin a noite do día que me operaron do tabique e tiña no corpo restos de morfina para tumbar un boi. Eso sí, esperaron a que se me pasaran os efectos para sacarme os quince kilos de vendas…

MARÍA LA DEL CARRILLO

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María la del carrillo. Con esta denominación pasó a la posteridad pontevedresa, que es una posteridad provinciana y burguesa, dicharachera y pija, funcionarial y dominguera, la mujer que en la fotografía se asoma al ventanuco de su kiosco como si se asomase al balcón de su palacio. Compone el gesto aburrido y displicente que se le exije a los vendedores pontevedreses que quieran ejercer de tales con la debida ortodoxia. Ya se sabe: se entra a comprar algo y se sale pidiendo perdón por molestar. En su mirada hay una lejanía que es propia de la gente que anda mucho en medio de niños y, aunque ella se parapataba tras los cristales, el trato cotidiano con tanto mozalbete la fue dotando de distancia con el presente. O eso o el frenopático. María mira despacio, con cálculo, como si contase otra vez las pesetas que se le caían tantas veces en aquel revoltijo de globos, bolsas de pipas, piruletas, chicles, gusanitos, sobres de cromos, trompetillas de plástico, barras de regaliz... mira hac…

INMERSIÓN

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Son galego falante. Boteime un día a falar galego coma aquel que se bota ao monte sen morral e sen rumbo... ao tuntún que din na miña terra. Escollín falar a lingua da miña terra e da miña patria: sabido é que a única patria que teremos é a nenez, e a miña nenez son os veráns en Soutomaior, onde aprendín a falar galego. Aprendín moitas outras cousas, pero non é o momento e se cadra tampouco o lugar. Eu intentei botarme ao galego como o que se tira a unha poza, nunca mellor dito, que para iso vivo en Pontevedra. Nas vilas non se fala galego, e se o falas eres nacionalista ou snob (ou fillodeputa, dirá máis de un). Nas vilas hai que aparentar que un non é do monte, como si do monte e dos lobos non viñeramos todos e todas, e das mareas e dos naufraxios. Nas vilas hai moito vicio de esquecer os nomes que nos puxo a terra e as palabras da tribu. Hai demasiada garabata e demasiado carmín. Eu son o tipo que foi increpado no pub A Cabaña, mentras lía un poema en castelán (con un par de…